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– METAL – Posts

“Home was us”

“I never had a real house to grow up in, you know, home. I never belonged anywhere. And all my life I’ve been looking for that thing… you know. Thinking it was out there somewhere, that all I had to do was find it. But I think, maybe, that home was us. It was you and me together in that stupid car; riding around, smoking cigarettes. I think that was everything. I should have known that you were one person who always stays. And you were my best friend. Sarah Linden — The Killing (TV Series).

«Nunca tuve una casa real en la que crecer, ya sabes, un hogar. Nunca pertenecí a nigún sitio. Y toda mi vida he estado buscado esa cosa… Ya sabes, pensando que estaba ahí fuera, en algún lugar, y que solo tenía que encontrarla. Pero, creo, quizá, que ese hogar éramos nosotros. Éramos tú y yo juntos en ese estúpido coche; dando vueltas, fumando cigarrillos. Creo que eso era todo. Debería haber sabido que eras ese tipo de persona que siempre se queda. Y tú eras mi mejor amigo».

Corazones

«Tengo la sensación de que algo tiene presos nuestros corazones. Cuando su corazón se mueve, tira del mío».

Hombres sin mujeres, Haruki Murakami

Foto: autor desconocido

Different

“Everybody is identical in their secret unspoken belief that way deep down they are different from everyone else.” David Foster Wallace.

SugerenciaLa broma infinita, mi columna sobre su biografía.

Aparentar

René Magritte“Lo que haces es esconder tu profunda necesidad de esconderte y lo haces por la necesidad de aparentar ante los demás que tienes la fuerza necesaria para que no te importe qué les pareces a los demás”.

La broma infinita, David Foster Wallace.

Kahlo. Vol.1

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«Me pinto a mí misma porque soy a quien mejor conozco».

«Cada tictac es un segundo de la vida que pasa, huye y no se repite. Y hay en ella tanta intensidad, tanto interés, que el problema es solo saberla vivir. Que cada uno lo resuelva como pueda».

Natures mortes

10346607_10152558899027490_7190290272892196218_n«(…) los pintores holandeses sabían cómo representar ese límite de lo maduro dando paso a la podredumbre. (…) Cuando veas moscas o insectos en una naturaleza muerta…, un pétalo marchito o una mancha negra en una manzana, el pintor te está transmitiendo un mensaje secreto. Te está diciendo que lo vivo no dura, que todo es efímero. Muerte en vida. Por eso las llaman natures mortes, naturalezas muertas. Puede que, con toda la belleza y el esplendor, no veas de entrada la pequeña mota de podredumbre».

El jilguero (2013), Donna Tartt.

El amor. Vol. 1

Nymphomaniac«Para mí, el amor era solo lujuria con celos añadidos. Todo lo demás era un disparate total. Por cada cien delitos cometidos en el nombre del amor, solo uno se comete en el nombre del sexo».

Joe en Nymphomaniac Vol. 1. (Lars Von Trier, 2013)

El síndrome del viajero

florencia«Absorto en la contemplación de la belleza sublime, la veía de cerca, la tocaba, por así decir. Había alcanzado ese punto de emoción en el que se encuentran las sensaciones celestes inspiradas por las bellas artes y los sentimientos apasionados. La vida se había agotado en mí y caminaba temeroso de caerme».

[…]

«El ideal es un potente bálsamo que duplica la fuerza de un hombre de talento y mata a los débiles».

El síndrome del viajero. Diario de Florencia.

Stendhal (1817).

Jodida metafísica

26/07/2011

Visualizo la pirámide de Maslow cuando escribo sobre algún aspecto relacionado con el existencialismo. No me pregunten el porqué. Cierto es que en la universidad nos la metieron por los ojos, hasta decir basta. Para muchos es un dogma, un método para alcanzar la autorrealización. La cúspide de la pirámide, dicen. Oh.

Para alcanzarla hay que satisfacer, en primer lugar, las necesidades fisiológicas, de seguridad y afiliación, íntimamente relacionadas con la irracionalidad. A medida que nos acercamos a la cima, el sentido de la vida y la autoestima hacen acto de presencia para juzgar si nos percibimos como seres realizados. Cansina escalada. Tictac, tictac.

Confianza

27/01/2011

Confianza. Se me han ocurrido muchas formas de enfocar sus letras, pero todas acaban ahogadas por lo frugal de mis pensamientos. Más ahora que los relojes se han confabulado contra mí. Mientras escribo me pregunto: ¿dónde quedan mis días?

Días con forma de recuerdos que perecen bajo la losa de un triste presente; un presente mentiroso, hastiado, ignorante del sentido de la existencia. Entre los escombros de ciudades destruidas, entre las lágrimas derramadas por hermanos, la confianza se extingue como la llama de una vela. Porque la confianza construye frágiles lazos. Unos lazos que acaban hechos jirones bajo la mirada atónita de quien creía tenerlos bien sujetos.

Plagio

07/12/2010

Uno. Si uno de los rasgos que nos diferencia del resto de los animales es la creatividad, es lógico que todos tengamos la capacidad de desarrollarla. Sobra decir que algunos tienen el don natural de la fluidez creativa, mientras que otros deben ejercitarse, a veces de sobremanera, para utilizarla (y ni por esas).

Marta Orlowska

Marta Orlowska

Fotógrafa que refleja en sus imágenes un universo onírico muy similar al que pretendo transmitir con mis palabras. Su trabajo está impregnado de un inusual simbolismo, con ricos matices que juegan con la imaginación del observador.

WEB | FLICKR

Escribir

6/11/2010

Poco a poco estoy recuperando el hábito de escribir. No pensé que costara tanto, pero todo es cuestión de dejarse llevar y olvidar, aunque sea un rato, de la cotidianidad. Cada vez me gusta más el lugar que es ahora mi hogar; es más, no percibo este piso como algo nuevo en mi vida, sino como mi anhelado rincón. Supongo que eso es bueno para recuperar la disciplina. Y aunque no tenga nada que decir, es de rigor escribir (ficción) todos los días; como en cualquier profesión o deporte, la práctica se hace indispensable para mejorar. Porque quién sabe si entre esos garabatos surge algo bueno.